OMBLIGO GARRULO

Descifrando a S

2010-08-30T11:18:00.000-07:00

“Desde luego, aquella no era la primera vagina en la que deslizaba sus falanges, pero nunca dejaba de sorprenderle como unas pocas variaciones en tres o cuatro parámetros anatómicos podían convertir cada nueva incursión en una experiencia distinta.

S se desveló angosta, con superficies cálidas, pero a la vez rugosas, y sus secretos no resultaban sencillos de explorar.

Giró la palma de la mano hacía arriba, y mientras apoyaba en ella la barbilla y antes de dejar escapar la lengua, flexionó el dedo oculto hacía sí, como llamándola, y apretó la carne contra el hueso, como quien pulsa un gatillo. Y ciertamente, ella acudió a la llamada. Y velozmente, cayó ante el disparo.

Si en una cerradura un ladrón ha de introducir dos ganzuás y confiar en su tacto, M acababa de colocar la segunda, y ya empezaba a tantear las clavijas de S, regodeándose en su sabor.

La operación requeriría su tiempo, y en el camino habría que descubrir que combinaciones de ritmo y presión serían las apropiadas.

Y lo cierto era que no tenía ninguna prisa”

“La madre de todas las hostias”

Sentado, esperando a que llames

2010-01-18T18:52:00.000-08:00

“Mientras ella rebuscaba en el interior del bolso para encontrar las llaves, él no pudo evitar juzgarla por los acabados del rellano. El estucado de las paredes, en una tonalidad que alguna vez fue de color hueso, quedaba resaltado por la luz amarillenta que emitían la única bombilla alojada en el plafón doble. Las pequeñas gotas de pintura proyectaban miles de alargadas sombras que dotaban a la superficie de una inquietante similitud con el entintado de una novela gráfica en blanco y negro.

Finalmente, los entorpecidos dedos lograron encontrar el llavero y abrir la puerta de la casa. A instancias de ella, intentó entrar en el piso con el mayor de los sigilos, no fuese el caso que la compañera de piso(y amiga común) los oyese. Afortunadamente, una puerta abierta y una rápida inspección ocular les confirmó que se encontraban satisfactoriamente solos. A pesar de las numerosas barreras físicas vencidas en la discoteca, ella mantenía una ejemplar apariencia de frialdad, y fingiendo cierta indiferencia le preguntó si quería tomar algo y si le importaba que pusiese música.

La cantidad de alcohol en sangre que ya tenia posiblemente le iba a truncar cualquier posibilidad de erección, y estimó que una copa más probablemente le privaría de la consciencia, así que declinó la oferta amablemente. A tenor del espantoso hedor que desprendían, mezcla de tabaco y sudor, una propuesta de ducha hubiese sido mucho más razonable, pero consideró prudente no romper el escaso encanto que aún conservaba la situación. En cuanto a la música, no era lo que más le apetecía en esos momentos, pero entendió que mantener cierta atmósfera teatral debía de tener algún valor para ella.

Con la mano cogida, fue conducido hasta una habitación pulcramente ordenada, aunque decorada con los suficientes detalles infantiles como para cuestionar la madurez de la inquilina. Sentándose en la cama, observó como ella se dirigía al portátil colocado sobre la cómoda y elegía la música con la que iba a amenizar el encontronazo. Por los altavoces periféricos empezó a sonar un machacón ritmo de batería y, pocos segundos después, una lastimera voz masculina empezó a relatar los detalles de una tremebunda e inminente ruptura sentimental.

Antes de que pudiese protestar ante aquel atentado sonoro, ella le sonrió e intentando resultar todo lo felina que su estado le permitía, se le abalanzó encima y le introdujo la lengua en la boca en clara actitud exploratoria”

(La madre de todas las hostias)

Un disco que empieza por “Segundo premio”, y termina con "La copa de Europa” debería de ser, por fuerza, una obra maestra. A la postre, “Una semana en el motor de un autobús”(1998), tercer álbum de la banda “Los planetas”, quizás no llegue a tanto, pero no deja de ser una obra fantástica a pesar de sus altibajos.
La banda tiene tal cantidad de partidarios y detractores, normalmente acérrimos en sus posturas, y es lo suficientemente conocida, como para que no resulte muy útil intentar explicar mucho sobre ellos. Valga decir que hace años los odiaba a muerte y que ahora amo la mayoría de sus canciones. Ellos me siguen cayendo bastante gordos, pero como se suele decir, ¿qué más dará?.
Hay algo en las letras que escribe Jota capaz de conectar con casi cualquier ser humano mínimamente sensible, y el secreto está en que hay una canción de “Los Planetas” para prácticamente todas y cada una de las fases de una relación de pareja; desde la euforia inicial, hasta la aversión más profunda hacia la ex. Suponiendo que al menos la mitad de esas historias tuviesen una base real, cabria imaginarle a J una vida amorosa tan tormentosa como extensa. O una única relación que durase años y años, también tormentosa, por supuesto.

“Segundo premio” nunca ha sido exactamente mi historia (Si alguna lo hubiese de ser, elegiría la letra del “Me cuesta tanto olvidarte”de Mecano. Aunque de mi horrendo bagaje musical prefiero hablar otro día), y sin embargo, esa canción en concreto consigue tocarme la fibra como pocas. Quizás porque aunque nunca he esperado una fatídica llamada que confirmase una ruptura, si que he vivido la angustia que precede al inevitable final. Y esa es una circunstancia que, a poco que se haya vivido, también ha experimentado la práctica totalidad de la humanidad. Cierto es que este marco serviría para empatizar con el ejercito de canciones de ruptura que, con mejor o peor fortuna, pueblan las radioformulas, pero el sentido texto de J logra distanciarse del resto del pelotón gracias al arma definitiva: consigue transmitir al oyente tal cantidad de verdad que resulta imposible no reconocer alguna vivencia propia.

En la mayoría de los casos, la industria musical es claramente maniquea en cuanto al relato del fin del amor: O la pena es infinita, o el odio es irresoluble. Y sin embargo, en pocas ocasiones se encuentra una narración de los hechos tan ajustada a la realidad como en “Segundo premio”. En ella, la destrucción psicológica a todos los niveles irradia a partes iguales nostalgia por lo que se está a punto de perder y aversión irredenta hacia lo que dejamos forzosamente atrás.
Y es en esa dualidad de amor y odio donde se encuentra la verdadera realidad del fin del afecto (o quizás solo de la relación, porque aún queda por demostrar que el amor se acabe), porque a pesar de las heridas aparentemente incurables que se acumulan en el proceso, hay un poso de experiencias vividas en común, de fotografiás mentales asociadas a una persona y, en definitiva, de latidos dirigidos en una dirección, que nos van a ligar el resto de nuestras vidas a una serie de nombres. Queramos o no.
Y es en en esta herencia agridulce, de recuerdos imborrables para bien o para mal, que esta maldita canción seguirá conectando con nuestros aparentemente inexistentes nudos de garganta y nuestras supuestamente inviolables glándulas lacrimales.

Pasar página a veces es obligatorio y saludable, pero aunque lo finjamos, el pasado ya ha quedado escrito a fuego en nuestras espaldas. Y mejor será que aprendamos a vivir con ello.

Como un murciélago con el radar estropeado

2009-12-01T18:15:00.000-08:00

“Llevaba tanto tiempo deseándola en secreto que, mirándose en el espejo del baño se dijo a sí mismo que si no aprovechaba aquella ocasión nunca sería capaz de perdonarse. Además, pensó, si a consecuencia de intentarlo ella le retirase la palabra, al menos no tendría que seguir sufriendo aquella maldita amistad por más tiempo. Así pues, al volver con ella se dispuso a mostrar todas sus cartas. La miró a los ojos y sonrió esforzadamente mientras escogía las palabras que iba a emplear. Al no encontrar ninguna, y rindiéndose ante las ganas de zanjar aquello, rompió el espacio que los separaba y la besó a traición. Tan rápidamente como se había acercado, volvió a separarse y no sin temor volvió a mirarla. Ella lo contemplaba con una sonrisa de oreja a oreja.

-¡Joder, ya era hora!-Dijo ella-. Pensaba que ya nunca lo harías.

-¿Pero qué cojones...?

Con creciente ira, empezó a darse cuenta del enorme esfuerzo que le iba a costar no mentarle la madre a aquella desgraciada.”

("La madre de todas las hostias")

Sobre los mecanismos que hacen que deseemos a unas personas y a otras no ya se han pronunciado mucho la biología, la antropología, e incluso la sociología. Básicamente se trata de una combinación del instinto de aparearse con la voluntad de tener una descendencia lo más sana posible. El elemento sociológico viene por el añadido de diferentes valores estéticos que cada grupo humano puede preferir al margen de consideraciones biológicas, y que pueden estar condicionados por la publicidad o las vivencias personales, por ejemplo. Sin embargo, una vez aclarados los impulsos propios, cabe preguntarse como narices se identifican los ajenos. Si ya se ha establecido el objeto de deseo de uno, ¿como se sabe si el sentimiento es recíproco? En una ocasión, hablando con una chica, cervezas mediante, se quejó de que los hombres no sabíamos ver “las señales”. Fue oír aquella expresión y apretar con fuerza los esfínteres. No era la primera vez que escuchaba aquello, y entonces, como siempre, no pude evitar pensar en la injusticia que supone que alguien piense que te está hablando en un idioma que supuestamente debes dominar, pero que en realidad no vas a entender en tu puñetera vida. Y ni siquiera esto vale como comparación, porque no se trata de un idioma que no se entiende, sino de un idioma que directamente no se oye.

No obstante, es cierto que hay gente que disfruta con este juego. Son personas dotadas de un nivel de conversación inversamente proporcional a su vergüenza. Tipos capaces de desvelar un poco sus cartas sin sentir en ningún momento que pierden la dignidad por ello. Soltando un poco de sedal, observan tranquilamente si la presa se interesa por el cebo o no. Obligando de esta manera a la otra parte a mover pieza. Este deporte, claro está, no se practica en la liga de los tímidos, donde el dominio de lo que se dice en presencia de una mujer interesante es una cualidad fuera de nuestro alcance. Así pues, la posibilidad de interactuar física o emocionalmente con una dama pasa para muchos por la obligación de tirarse a la piscina sin saber si hay agua. Y si uno es tan tímido como para no saber controlar las palabras dirigidas a ellas, sobra explicar la magnitud del terror que supone tener que ponerse voluntariamente en la linea de tiro a ver que pasa.Y luego la gente se pregunta el porqué de los excesos con el alcohol. Con lo que han mejorado esos excesos mi vida social...

Retomando la historia de aquella chica que se quejaba de nuestra ceguera, describiré cierto proceso mental. Si tal y como ella decía, existía un conjunto de señales que ellas emitían y nosotros no veíamos, intenté encontrar algo a lo que agarrarme. Obsérvese lo cómodo de su queja, en la que en ningún momento se admitía la posibilidad de dejar de usar un sistema que ella misma reconocía que no funcionaba. Es una manera innoble de dejar el balón en tu campo, de decir que siempre te toca a tí hacer algo porque supuestamente ella ya ha dado un primer paso que no has visto. Asumiendo la derrota ante el sibilino truco, me resigné a tener siempre que elegir entre balbucear estúpidas y sonrojantes fórmulas de aproximación, o acortar espacios físicos, también de indigna manera. Fue en aquel momento, riéndole la maldita grácia a aquella chica con la que bebía cerveza, cuando sentí una iluminación. ¿Era posible que tras aquel comentario se encontrase una velada insinuación? Si una chica te dice que los chicos no ven las señales,¿te está diciendo que en realidad eres TÚ el que no está viendo SUS señales? Cerveza a cerveza esa duda se fue convirtiendo en una sospecha cada vez mayor. Pronto empecé a ver que aquello no era una insinuación precisamente sutil, sino una proposición a las claras. ¿Como no lo había visto antes? Al cabo de unas horas hablando, lo agradable de la conversación, el grado de intimidad alcanzado y, sobre todo, la cantidad de alcohol en sangre(a esas alturas ya me había pasado al gin tonic), hicieron que la certeza fuese absoluta. Así que tracé un circulo más en el aire, cambié el ángulo de las alas, y me lancé en picado sobre la presa. El gesto ofendido, la cara de incomprensión y la hiriente condescendencia que siguieron a las calabazas que me dieron aquel día, se sumaron a los de otras muchas chicas que antes que aquella, también se habían sorprendido ante mi avanzadilla. Teniendo en cuenta que a veces (y menos mal) esos ataques también se han encontrado con unos labios dispuestos y unas piernas abiertas, la única conclusión que puedo sacar es que mis compañeras de alcoba seguirán siendo otorgadas por el azar, sin que mucho o poco pueda hacer yo al respecto.

Misterios de la comunicación humana, oigan.